En ocasiones, veo vivos.

"Descanse en paz" .Vaya gilipollez, como si todo el mundo se hubiera cansado en vida.Hay quien debería lucir sobre su tumba justo lo contrario.O mejor, que intente descansar en medio de un conflicto de mil pares de bemoles, que no veas la que nos liaba aquí.Si, como mínimo, los epitafios fuesen honestos. Si, como máximo, en los funerales se reservase el derecho de admisión.Pero no. Cuando alguien muere, toca hablar maravillas del finado. Y como ya dijo el sabio, nada como palmarla para que hablen bien de uno. La única parte que entiendo de tanta delicadeza es la de no meterse con alguien que ya no se puede defender. Con lo cual, para mí, cagarse en los muertos no es una falta de respeto, sino de valentía. Y de cobardes están hechas las barras de bar, las cunetas de la miseria, los escaños del corazón.Pues la verdad, me suena todo a patraña, perdón, a campaña para los que nos quedamos, y que los demás vean lo buenos que somos, que hasta a los que ya no nos oyen les dedicamos nuestros mejores deseos. Qué magnánimos, qué sensibles, cuánta misericordia, y qué par de huevos que nos gastamos.Nos da igual. Ésa es la puñetera verdad. Nos la trae muy floja. Hablamos con respeto sumarísimo de allegados y conocidos, y luego nos la suda que en este mundo la palme un niño cada tres segundos por falta de agua potableEl caso es que tampoco entiendo qué nos pasa con la muerte. Por qué la escondemos tanto. Por qué la ignoramos así. Por qué hemos hecho de la Parca un personaje de celuloide rebozado en salsa de ketchup, a cambio de recluir a la muerte real, la de la vida misma, a los tanatorios, esos espacios cada vez más parecidos al aeropuerto secundario de un país nórdico. Como si creyésemos que, al olvidarnos de ella, ella se acabará olvidando de nosotros. Con lo inexorable que es morirse de algo. Lo bonito que es morirse por algo. Y lo necesario que es morirse por alguien.